Trafiquants d'âmes 1-5.01

 5

Une ombre titube sur un trottoir, enveloppée par la lumière ronde de la lune qui malgré les nuages ne se laisse pas intimider par l'obscurité. Quelques voitures se cramponnent à la chaussée moite ; certaines dorment, tandis que d'autres vomissent ou ingurgitent des fêtards. Dans les bars alentours, des musiciens électriques martyrisent leurs guitares face à des groupies qui hurlent à s'en arracher les dents. Mais l'homme qui chancelle n'entend que son cœur qui bat à contretemps dans son crâne. Ses yeux sont rougis par des larmes d'alcool et ses joues enflammées par un rasage anarchique.

Il s'assoit sur un banc qui passe par là, sous un réverbère. Ses doigts tirent de sa poche une cigarette, puis tâtonnent son pantalon, sa veste en cuir, sans y trouver un briquet, ni même une allumette. Un homme s'installe à côté de lui. Il ne le remarque que par la flamme qu'il lui tend. La fumée pique ses poumons.

— Merci.

Un silence lourd pesant deux solitudes s'installe entre les deux hommes. Le premier inspire et expire le tabac entre ses lèvres tremblantes. Le second croise et décroise les jambes, met les mains dans les poches de son blouson puis les sort, tourne la tête à droite, à gauche, hésite, parle finalement.

— J'achète ton âme à un bon prix.

— Mon âme...

Il hausse les épaules, jette le mégot sur la chaussée, suit du regard la musique qui laisse échapper son trop-plein de basses par les vitres entrouvertes d'une voiture de sport déjà loin.

— Ce n'est pas une blague, j'achète vraiment ton âme.

— Hum. Désolé pour vous, mais je ne crois pas avoir une âme.

— Raison de plus pour me la vendre.

— Euh, qui êtes-vous, déjà ?

— J'achète les âmes pour le compte du diable.

— Ha ha. Très drôle. Je suis peut-être bourré, mais pas idiot. Et puis, je ne crois pas en dieu.

— Je ne vois pas vraiment ce que dieu vient faire dans cette histoire.

— Hum. Vous êtes un marrant. Mais je ne crois pas au diable non plus. Je ne crois en rien. Je ne crois plus en rien.

— Vous n'avez donc rien à perdre. C'est très simple, j'achète votre âme, vous me dites votre prix, puis quand vous mourrez, demain, dans six mois, dans cinquante ans, vous aurez une place toute chaude en Enfer. Mais comme vous n'y croyez pas, vous ne risquez rien.

Au-dessus d'eux, le réverbère s'éteint, puis se rallume et se met à papillonner. Tous deux lèvent la tête en même temps, leurs yeux se perdent un moment entre deux battements d'ailes de la lumière qui finit par s'envoler et se laisser emporter dans la nuit bruyante. Les regards tombent alors sur le trottoir, se relèvent, se croisent vaguement. Le premier se lève, fait quelques pas, titube — une voiture garée sur le trottoir le rattrape de justesse — se retourne, revient vers le banc, se rassoit.

— Vous devez être le fruit de mon imagination. Je pensais pas avoir bu autant.

— Votre prix ?

— C'est complètement absurde.

— …

— Camille. Je veux Camille.

 

Camille.

Ce nom bourdonnait encore dans ma tête lorsque j'ouvris les yeux. Je ne vis rien mais j'entendis des pointes de pieds s'approcher de mon lit. Une main — squelettique, sans chair, aux doigts aigus — frôla mon épaule. Je sursautai de façon presque imperceptible tant le sommeil sur mon corps était lourd et confortable et lourd.

— Lauren !

— Tom...

— Lauren, tu as crié.

— Tu vas réveiller Caleb et la petite teigne...

— Tu as crié, tu as crié Camille.

— Quoi...

— Camille, pourquoi tu as crié Camille ?

— Mais tu vas les réveiller...

Il attrapa mon bras, m'extirpa du confort de mon lit et me traîna dehors. Je ne résistai pas, assommée par la somnolence. Il poussa la porte sans bruit. Le couloir était comme ramassé sur lui-même, terrassé par la fatigue qui devait bien peser plus d'une tonne. Mon corps ne résista pas et s'écrasa par terre. Mes paupières, attirées par la torpeur, basculèrent, scellant mes yeux encore victimes du rêve qui n'était pas le mien.

— Lauren, ne te rendors pas.

Une voix dans le brouillard, venue de loin, claqua doucement mes joues, une, deux, trois fois.

— Aïe...

— Lauren, réveille-toi !

Une autre petite tape, et encore une, puis une dernière. Toujours dans la brume, je grognai. Mais mes yeux se descellèrent et laissèrent glisser sur ma joue à peine endolorie une larme piquante que Tom ignora.

— Tu as crié Camille, Lauren.

— Oui, tu me l'as déjà dit...

— Pourquoi tu as crié Camille, Lauren ?

— Je ne sais pas, je rêvai... Mais qu'est-ce qu'il te prend... Je veux dormir...

— Je sais, je sais que. C'est idiot mais. C'est vrai que.

Ces débuts de phrases qui ne trouvaient pas leur envol me réveillèrent et me mirent debout, face à un Tom dont je devinai le squelette avachi.

— Je sais, c'est un prénom très commun, je n'aurais pas dû, je suis désolé.

— Tu connais une Camille, c'est ça ?

— Oui, et apparemment, toi aussi ! Je suis désolé, viens, on y retourne.

— Je ne connais aucune Camille.

Mes jambes renoncèrent à lutter contre le sommeil. Il s'assit près de moi et me raconta son histoire, d'une voix monocorde qui s’essoufflait petit à petit entre ses mâchoires qui bougeaient à peine, puis qui ne bougèrent plus. L'ombre de mon rêve, c'était Tom. Camille, c'était sa femme.

Le sommeil assomma mon corps et l'enchaîna au sol, puis attrapa les mots de Tom et les ligota dans sa cage thoracique. Il s'écroula sur moi.